Relatos de una vida que me sonrie

 Pedro y Marta son una pareja que hace un mes que viven en el barrio. Él trabaja fuera de la ciudad. Viene a casa los viernes por la tarde y se va el lunes por la mañana. El barrio está a las afueras de la ciudad, es tranquilo y la gente es agradable, es como estar en un pueblo, pero con más gente. El barrio está formado por edificios de tres alturas dispuestos en modo fichas de dominó lista para empujar la primera y que caigan el resto. Los pisos son prácticamente iguales, los hicieron en los años 60, cerca de unas fábricas donde trabajaban muchos de los habitantes que llegaron en esa época, con el boom migratorio.  Son las ocho de la tarde y Pedro llega cansado de toda la semana pegado al volante. Espera encontrar a su mujer y su hijo en casa. Hoy cenarán sin el mayor, que ha ido a pasar el fin de semana a casa de los abuelos. Entra en el portal y busca las llaves. Siempre le cuesta encontrarlas, ha cambiado de llavero y no identifica el nuevo a la primera. Al fin, elige la llave de

 Voy a abrir un libro muy especial. Lo guardo hace muchos años en una estantería, en la parte de más arriba. Ese lugar inalcanzable, de no ser por una pequeña escalera de mano que guardo en la terraza. Ayer haciendo limpieza general lo dejé fuera de la estantería, con la idea de revisarlo hoy.  Las tapas son de un verde semejante a la hierba. Con una fina línea dorada alrededor del borde.   Estoy un poco nerviosa, hace mucho que no lo abro y de seguro que me removerá por dentro.  Abro la primera página y ahí está, mi primera fotografía. Con apenas un año, unos rizos oscuros, que dulcificaban el rostro. Al lado una joven mujer, que me cuesta reconocer. Con el pelo recogido en una coleta me sujeta con una mano y me mira con la dulzura de una madre primeriza. Me fijo bien en la foto, y descubro una mano sobre el hombro de mi madre. Nunca me había percatado de ello. ¿Quién será? ¿Mi padre? Entonces ¿quién está sacando la foto? Paso la página del álbum, pero no me quito la imagen de esa man

 Iker y Ander van de la mano de su padre hacia el coche. Acaban de pasar un día estupendo con sus abuelos. Siempre lo pasan genial con ellos. El abuelo es muy divertido y la abuela hace los mejores bizcochos del mundo, aunque esto no se lo pueden decir a su padre. Él no puede tomar dulces, porque se pone muy malito.  _ ¿Chicos qué tal lo habéis pasado hoy? Les pregunta sin mirarlos. ¿No habréis merendado? Ya sabéis que luego no cenáis. Y la abuela no os ha dado dulces ¿no?  _ No, aita.  La abuela Lindelia sabe que no nos tiene que dar dulces. No hemos merendado. Y nada de dulces. Respondieron mirándose de reojo.  Iker el más pequeño quiso aclarar que a él no le gustaba el chocolate, pero su hermano le fulminó con la mirada justo cuando abría la boca.  Cuando llegaron a casa de su padre, la cena estaba preparada. Había ensalada y pechuga de pollo. Los niños comieron charlando de la película que habían visto en casa de sus abuelos. Ese día su padre estaba especialmente callado. Seguro qu

Columba disfruta cuando su abuelo deja que le acompañe con las cabras. Se diría que es una más. A la niña le gusta correr por el campo, saltar entre los matorrales y tirarse en la hierba para que el sol caliente su cara. Es verano y no tiene colegio. Esta mañana antes de salir de casa, se ha metido en el bolsillo un paquete de pipas, de esas que tienen dibujado un toro en la bolsa.  Cuando llegan al monte que su abuelo ha elegido ese día para que las cabras y las ovejas pasten, ella se sienta en el suelo y comienza su paquete de pipas. Le ofrece a su abuelo que las rechaza, ya que él está liándose un cigarro que disfrutará tanto como su nieta las pipas.  Columba se sienta en el suelo y comienza su bolsa de pipas. Con los ojos bien abiertos y los oídos alerta, contempla el campo. Comienza un concierto que a ella le gusta, es el concierto en sol caliente de los grillos. El cri-cri del bichillo atrae a la pequeña como las moscas a la miel. Se levanta despacio y dirigida por el sonido encu